ПИСЬМО

Решил написать Деду. Все знают, чего он напортачил за все эти тысячелетия, так что я решил не церемониться и изложить ему все, что я о нем думаю, и точно - не только я. Я был откровенен также и потому, что знал - письмо, где я излил все "нежные" к нему чувства, все равно не дойдет до адресата, так что бояться мне нечего. А хоть бы и дошло: разве не самых мерзких людей он все время брал под свое крыло, так пусть хоть раз простит и правдолюба. И я припомнил ему все, начиная от великого потопа и далее все его "художества" по порядку, вплоть до Варфоломеевой ночи, уничтожения целых культур по всему миру и особенно - геноцидов двадцатого века.

Отправил письмо, как полагается, на деревню дедушке. Реально ответа, естественно, не ждал - просто по случаю чуть-чуть, лишь чуть-чуть выпустил из себя малую часть душившего меня ядовитого пара.

Но когда, по прошествии некоторого времени, в неурочный час вдруг раздался звонок в дверь, сердце мое почему-то екнуло в предчувствии чего-то нехорошего, и на ум помимо моей воли пришла строчка из того самого письма - "Чем ты отличаешься от тех убийц, которых помещаешь в ад?" И внутри у меня похолодело.

Но открыв дверь, я обнаружил за ней вовсе не Деда, а какого-то плюгавого мужичка с потертым рюкзаком за плечами и непонятной бейсболкой на голове с какой-то надписью на иностранном языке (мне показалось, что я разобрал там какие-то матерные слова). Такой контраст между ожидаемым и действительностью меня едва не рассмешил.

- Вам кого? - не очень приветливо поинтересовался я.

- Вот, - он достал из рюкзака мое помятое письмо, - Вы писали. (Все-таки предчувствие было не совсем ложным.)

- Я писал Дедуле, - холодно отреагировал я. Мне вовсе не хотелось продолжать беседу с очевидным бомжом только потому, что на какой-то помойке он нашел мое письмо с обратным адресом. Я уже собирался без церемоний закрыть перед его носом дверь.

- Я за Дедулю! - с вызовом и с едва скрываемой обидой почти прокричал плюгавый. Видимо, он всерьез рассчитывал, что я сразу узнаю и признаю его.

- А как вы это докажете? - постепенно абсурдная ситуация стала меня развлекать; даже если этот тип действительно от Него, и он пожалуется на меня, что мне может сделать Дед, у которого такие ничтожные заместители!  - Где ваши верительные грамоты?

- Разве вера требует доказательств?" - кажется я не был первый, кто готов был дать этому прохиндею от ворот поворот; явно у него ощущался определенный опыт противостояния, то есть демагогии.

- Многие даже относительно Деда по сей день требуют реальных доказательств, а уж твой тощий рюкзак вряд ли кого впечатлит. Не говоря о запахе, - от гостя шел ужасающий запах гнили.

- Поверили, однако, - он недобро усмехнулся.

Препирались мы недолго, привыкший к лизоблюдству окружающих он очень скоро не выдержал политеса и взорвался.

- Чего ты хочешь, в конце концов?! Письмо же ты написал! -  его бесцеремонный переход на "ты" сам по себе свидетельствовал о явном душевном кризисе.

Я, в свою очередь, не стал церемониться.

- Я хочу, чтобы тебя не было, - мой осуждающий палец сам по себе направился ему прямо в лоб, - вот именно тебя! Не знаю уж, чей ты заместитель, или душеприказчик; по мне так, скорее всего, Вельзевула, но убираться тебе все равно надо.

- А меня и нет, - на сей раз он парировал довольно легко, можно сказать, весело - должно быть, это было признанием либо победы, либо поражения, - я фантом, чужая воля, просто физическое воплощение чьих-то ожиданий, тайных страстей, заговоров. И потому бороться со мной очень непросто, ох, не просто, дорогой (под конец он позволил себе даже фамильярность) - считай, даже бесполезно! Я сейчас уйду, растворюсь в воздухе тебе на радость, но что ты будешь делать с теми тысячами, что сотворили меня? Пока они есть, я неистребим - Бог, или Дьявол, как хочешь называй!

Он разразился жутким невеселым хохотом и действительно растворился в пространстве. Вонь после держалась, правда, долго. Невыносимо долго. А у меня в голове осталась одна-единственная мысль: может было бы правильнее, если бы исчез я?

Последний свидетель его явления