УЧАТ И РОДНОМУ ЯЗЫКУ, И МЕЛОДИЯМ ДУДУКА
И почему это звуки дудука возвращают меня к далекому прошлому, в дом номер пять по улице Лермонтова, давно превращенный временем в руины? Когда-то здесь обосновались мои прадеды и их друзья по несчастью - беженцы из Западной Армении. Многое стерлось из памяти, но остались навсегда апрельские "посиделки" на широком балконе второго этажа, воспоминания о невинно убиенных и старый дудукист уста Мартирос. После третьего стакана за упокой уста бережно разворачивал кусок фланели, доставал дудук и случалось волшебство: не только старшие, но и мы, дети, бросив все дела, замирали, слушая мелодии, хватающие за сердце. "Это Комитас, - шептала мне на ухо бабушка. - Он не пережил геноцида..."