Не помню, сколько
мне было лет, когда отец впервые привел меня к мемориалу жертв Геноцида 1915
года. Помню, что задавал много вопросов, а отец старался обстоятельно на них
отвечать. Помню, что устал, людей было много, часто приходилось
останавливаться, дорога казалась бесконечной. Прошли годы. Как-то к нам приехал
польский друг отца. Он прихрамывал, но обязательно хотел пешком пройти тот путь
до мемориала, по которому каждый год 24 апреля проходят его друзья в Армении. Я
вызвался сопровождать и как мог разъяснял и информировал. Это тоже была долгая
дорога. Мы шли медленно, останавливаясь, чтобы перевести дух.